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Kolmogorov

Sur la rive ouest de l’Hudson, je parle anglais à un ingénieur chinois afin qu’il puisse réaliser une application en Python. Cette application ne sera qu’un prototype à traduire en d’autres langages. Personne encore ne sait lesquels, cela a si peu d’importance. Que fera cette application ? Notamment mesurer le poids d’un discours. Personne ne sait encore quelle langue : cela aussi a si peu d’importance. Ce sera du Basque ou du C#, la langue analytique de Wilkins ou de l’Assembleur.

Le théorème de Pythagore n’appartient à aucune langue, et la poésie est peut-être une imposture.

Vol

Sur le petit écran qui me fait face, une lente géodésique affiche notre avion à la verticale des côtes écossaises et me fait lever le volet du hublot.

La ligne de front complexe, fractale, de l’assaut de la mer sur les Highland est là, sous l’aile chargée de kérosène. Mais de mon fragile cylindre de métal, je ne distingue aucune trace d’activité humaine, pas de route ni de ville ni de port.

L’homme peut n’y avoir jamais existé. Peut-être est-ce là une preuve fugace que rien d’autre n’existe que le rêve imparfait et singulier que je fais. Ou que, à une certaine distance, nous cessons d’avoir existé.

Schaerbeek #1

Une échelle d’aluminium, quelques pas mal assurés, une trappe à manœuvrer et nous passons outre la frontière interdite.

Nous retrouvons le ciel. Le toit est encombré de buses, de reliefs dont nous n’identifions pas la fonction, d’autres trappes, condamnées. Le bord non sécurisé nous rappelle notre finitude et notre magnificence. La ville est en-dessous, bruisse et nous ignore.

Nous sommes Marc-Aurèle et nous marchons sur notre montagne. Le vent nous gonfle de vie.

Oostende

Faire du cuistax sur la digue d’Ostende, dépasser le casino, les thermes et filer vers la France. Longer la mer sur la droite, laisser les gens sur la gauche.

À gauche, les gens mangent, marchent et parlent. Ils promènent leur chien, leurs enfants ou leur vie. À droite, la mer roule tranquillement sa molle marée. Et nous, au milieu de tout ça, nous pédalons vers la Côte d’Opale, la Bretagne, l’Aquitaine.

Dans le ciel, des mouettes géostationnaires, face au vent, ignorent qu’elles illustrent un paragraphe fameux de Lewis Carroll.