Je suis désor­mais l’étranger, celui que l’on veut aider ou éviter, celui à côté duquel se trouve la seule place vide du com­par­ti­ment, celui qui a le faciès alloch­tone et la mise singulière.

Je suis aussi l’Occidental que cer­tains regards fémi­nins jaugent fur­ti­ve­ment. Je suis l’imbécile qui reste cinq minutes devant la carte du métro ou qui rebrousse chemin au milieu du couloir.

Je suis l’étranger de Camus, Ulysse en Phéacie, Dante laissé par Virgile, Un Idiot à Paris.