ALAIN VAN KERCKHOVEN

À qui sait lire, l’île de Skye livre ses tour­ments qui sont ceux de la Terre. Collision des plaques, failles, vol­ca­nisme n’ont cessé de pétrir le paysage de granite et de basalte. La danse mons­trueuse des matières et des éner­gies n’est pas terminée.

Le fait que nous mar­chions sur ce monde comme s’il était ferme et figé témoigne de notre fugacité.

Plus loin, la côte capte un peu de soleil. Je glisse sous le grand ciel. Le vent avale le bruit du moteur. Les oiseaux ont tous disparu.

Ce matin encore, j’étais le jouet de désirs et de peurs.

Parfois ce n’est pas un sentier mais juste une sente : une piste dis­crète d’herbes plus éparses, plus cour­bées, témoi­gnant du passage régu­lier mais diffus et léger d’autres gens. Il n’est pas néces­saire de savoir qui sont ces gens, quand ils sont passés ni même où mène cette sente pour la suivre.

Malgré cela, lorsque la sente s’interrompt appa­raît ce double sen­ti­ment de soli­tude et de décou­vreur. Chaque nouveau pas devient une conquête.