Le cra­que­ment de la branche morte, le glis­se­ment de la semelle sur la boue prise par le gel. Le pouls de la ville ne par­vient plus jusqu’ici. Seule la lente res­pi­ra­tion du monde.

« Attends-moi, ça glisse ! » Elle semble s’accrocher à son para­pluie. L’escalier fores­tier n’en est pas un. Impératif de l’équilibre.

Rien n’est ce qu’il semble être. Ceux qui l’ignorent évitent ce lieu.