Ce n’est pas une déchi­rure, c’est au contraire un ensemble de plis­sures qui froissent bru­ta­le­ment le pay­sage, lui impo­sant un relief de cas­sures abruptes, d’horizons acci­den­tés gom­mant son his­toire et sa nature. Cet habi­tus meur­tri n’offre pas plus de confort dans ses gorges gla­cées que sur ses crêtes vives. Nul pla­teau où puisse se poser une esthé­tique, nulle plaine où puisse croître une éthique. Le désir ne peut se construire qu’en dedans de cha­cun.